然后，她的手指又回到了我的头发里。那手在那发丝间慢慢地、轻轻地穿行着，像一条鱼在水草间穿行，不急不缓，没有方向，也不需要方向。
那梳着梳着，我的身子软了。
那刚才泄空的、酸软的、没有力气的身体，那烫得发慌的、不知道往哪里躲的脸，那砰砰跳的、跳得人心烦的心，全在那一下一下的梳弄下，软了，慢了，安静了。
我忽然想起什么。很小的时候，久到记不清是几岁了，我发高烧，烧得迷迷糊糊的，妈妈坐在床边，把手放在我额头上。
那手凉凉的，我抓住那手，不肯放。后来烧退了，那手也没了。
妈妈去了法院，去了法学院，去了那些没有我的地方。
那凉凉的、放在额头上的手，再也没有回来过。
不知不觉我的眼泪从那紧闭的眼缝里挤出来，细细的，热热的，顺着那眼角，流进那头发里，流到她那奶白色的家居裙上，洇开一小块，颜色深了一个色号，像一朵花，慢慢地开着。
她的手停了一下，只是一下。然后又动起来了，还是那样，从前往后，从额前到脑后，慢慢地梳着。
那力度没有变，那节奏没有变，好像她什么都没看见，好像那眼泪不存在。
内容未完，下一页继续阅读