“但你母亲不一样。”高博继续说，声音像某种缓慢渗透的毒药，每个字都精准地滴进裂缝里，“三十五岁。生过孩子。髋骨比少女宽，那是生命的通道被撑开过的证据。乳房或许不如年轻时挺拔，但更柔软，更丰盈，哺乳过的乳头颜色更深，像熟透的浆果。她小腹上有妊娠纹——银白色的，在灯光下会泛着珍珠般的光泽，那是你曾在她子宫里居住的纪念章。”
“闭嘴……”成翔嘶声道，但拳头已经慢慢放下了。
“她做爱时不会尖叫，而是压抑的喘息，像受伤的猫。她知道怎么移动腰肢，怎么收紧肌肉，怎么用指甲轻轻划过男人的后背却不留下伤痕——那是经验，成翔。是时间累积的技巧，是年轻女孩永远学不会的、关于身体与快感的古老智慧。”
巷子里的风忽然大了些，卷起地上的纸屑和灰尘。
一片粉色的纸屑粘在成翔的鞋面上，他低头看着它，像在看某个陌生的、来自另一个世界的东西。
“你注意过她喝红酒的样子吗？”高博的声音变得更轻，几乎成了耳语，“坐在沙发上，双腿蜷缩，玻璃杯在指尖转动。酒精让她的脸颊泛起潮红，眼波变得迷离。她会想起什么？波士顿的雪？那些黑人情人炽热的身体？还是现在这个枯燥的、贤妻良母的生活？而你，就坐在她对面的椅子上，看着她。你闻得到她身上混合的气息：红酒的醇厚、沐浴露的清香、还有一丝属于成熟女性的、潮湿的欲望。”
成翔的后背抵在了墙上。
他需要支撑，因为膝盖在发软。
那些画面——那些他曾在深夜独自回味、然后在清晨的冷水澡中试图冲走的画面——被高博用语言精确地描绘出来，暴露在阳光下，暴露在这个苍白的、该死的书呆子面前。
“你渴望她。”高博最后说，不是疑问，是结论，“不是作为儿子渴望母亲，而是作为一个雄性，渴望一个成熟的、性感的、在你眼前日复一日展示着女性魅力的雌性。这种渴望让你痛苦，让你在那些小太妹身上发泄，试图用年轻的肉体来掩盖那个更黑暗、更禁忌的真相。但没用，对吧？她们太浅了，像游泳池的儿童区，而你想要的是深海。”
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